Ян Милей стоял и мрачно смотрел на носки своих ботинок, испачканных в чем-то липком и зеленом. Одновременно он по-ковбойски прокручивал на указательном пальце пистолет и тихо, многоэтажно вспоминал родственников.
- Слышь, Ян. Ты бы волыну на предохранитель, что ли, поставил... - пробубнил откуда-то из-за спины Белецкий. Тяжело сопя, он подтащил тушу голема ближе и уселся на нее, вытирая пот со лба клетчатым платком.
- Там патронов нет... Почему клетчатый? - вдруг спросил Милей, спрятав пистолет в наплечную кобуру.
- Чего? - удивленно переспросил опер и покосился на замызганный платок. - Дак это... жена целую пачку таких купила. Все равно постоянно теряю, так она сразу и взяла побольше. А клетчатый почему... да черт его знает.
Ян уже не слушал, лицо его было сосредоточенным. Потом он скривился и выплюнул на землю выбитый зуб.
- Коренной, - вздохнул Серега, - хорошо он тебя приложил.