Вечер пятницы, когда по всем приметам в конторе должна быть получка, для инженера-алкоголика полюбас вечер особый. Можно бухнуть не портвешка три топора, а чонить интеллигентного типа водки. Ну и пожрать. Пожрать – это особо, да. Именно пожрать, а не закусить. Бывают такие моменты, ей-богу, бывают.
Ну и вот. Слухи о зряплате расползлись по конторе, как тараканы по новой помойке. Быстро и неотвратимо. Я даже обедать не пошёл в столовку, потому что ну его нахуй этот комплексный обед из гнилой капусты, дроблёной гречки с котлетой из хлеба с бульённым кубиком «кнорр» и компота с червяками. Захожу так значит после работы к попутному бабкомату, карту туда сую, а там хуй. Нету денег. Ну ёптваю. Иду домой голодный и в расстроенных чувствах. Хуле. Казлы, да. Казлы.
Утром субботы просыпаюсь не то чтоб трезвый, а даже не с похмелья. Это блять какими извергами надо быть, чтобы в пятницу, в самый такскзэть апогей и апофеоз такскзэть и то–сё хуяк – а денег нету. Бляцтво. Натуральное бляцтво.
Однако, чем, спрошу я вас, жив русский интеллигент? Вечно обиженный властью и начальством русский интеллигент? Которого не любит пролетариат и над которым открыто издевается буржуазия? Пральна! Интеллигент жив надеждой.