Октябрь 2005-го года выдался в Париже на редкость тёплым. Настоящее бабье лето. Листва на деревьях уже взорвалась желто-красным фейерверком и устилала собой тротуары парижских улиц, но днём стояла солнечная погода и только по утрам и вечерам чувствовалась прохлада наступающей зимы. В этот раз поездка оказалась удачной во всех отношениях - не напрягающий график лекций во французском отделении фирмы позволял мне, отчитав французам их ежедневную порцию знаний, насладится городом и таким неожиданно свалившимся на меня одиночеством. Я сидел за столиком на улице одного из многочисленных кафе, потягивал коньяк, запивал горячим шоколадом и разглядывал спешащих по своим делам парижан и лениво слоняющихся туристов, пытаясь по их внешнему виду угадать из какой они страны. Была пятница, впереди были выходные и еще одна неделя лекций. В этот уикенд я планировал послоняться по городу и наконец-то отыскать могилу Джима Моррисона, периодически выпивая во всевозможных забегаловках и барах.
- Привет! Это Людо. Ты где? - сказала мне трубка голосом технического директора французского фили
- Сижу в кафе возле отеля. А что?
- Ничего. Хочу пригласить тебя в гости на выходные к моему деду. Он живет за городом. Часа три ехать. В Нормандию. Ты как? Не против?