Мне было пятнадцать, когда умер отец. В этот день на улице лил холодный осенний дождь. Я зашел к нему в спальню и сразу все понял. Не по годам изможденное лицо было неподвижно, а пустые голубые глаза смотрели в серый потолок. Я тихо подошел к нему, поцеловал в щеку и сел рядом с его кроватью. В голове была абсолютная пустота, лишь одна мысль не давала покоя – что нужно делать, когда умирает родной человек. Я встал и пошатываясь побрел в коридор, где стоял телефон.
-Скорая? Пришлите машину, мой отец умер….
С тех пор прошло два года. Я жил в маленькой отцовской комнатушке на окраине Москвы. Чтобы как-то прожить, пошел работать на стройку, а по вечерам коротал время за подготовкой к вступительным экзаменам в институт, мечтая стать инженером, как папа, ходя к 1992 году эта профессия была уже не самой популярной. Мои усилия не оказались напрасными и осенью я смог поступить.