Любите ли вы море? Нет, не тот коктейль из ссанья, пластика и использованных прокладок, в котором тысячи ног. Худых и полных, волосатых и гладко выбритых, с аккуратным педикюром и траурными полосками под ногтями. Не ту безбрежную лужу, над которой плюс сорок и разносятся возгласы печальных продавцов пахлавы и чурчхелы. Где можно, лениво почесывая ожоги, размышлять – неплохо бы станцевать па де труа с теми двумя шатенками с пирсингом в пупках.
А море, умиротворенно дышащее галькой, с тягучей черной водой, мерно покачивающееся под ногами. Спящее море, по-женски хлюпающее между пирамидами волноломов. Вздыхающее в печали под круговертью чаек. Море бакланов, засирающих очередной утес. Огней - отражений. Обрывков мыслей и слов. Заснеженных тамариндов и ленкоранских акаций.
Ловить морского ерша просто. Достаточно выйти на бун ночью и, покуривая, наблюдать за кивком, какого- нибудь новомодного фидера. Я вооружен фонарем, пачкой сигарет и сижу в пятнадцати метрах от небольшой набережной, на которой, в суматошно светящем баре гуляют люди. С берега доносятся обрывки кислых поздравлений и тошнотворный запах масла.