Сироты
Сильный удар в живот застал Плохиша врасплох. Он спал. В его случае давно бы привыкнуть к боли, да все никак не получалось. Каждый раз было больно. Сквозь предательски накатившие слезы, он стал узнавать возвышающийся силуэт друга в запыленной, рыжей буденовке. Хотя то, что это был Мальчиш, стало ясно еще до того как он открыл глаза. Почерк характеризует, выдает человека. Единственным недостатком, который бы мог навредить Мальчишу, был его почерк. Главным оружием будущего разведчика должно было стать умение менять стиль, повадки, но, сколько бы он не заставлял себя, отказать в удовольствии бить живое ногой, было не в его силах.
Забрасывая рывком головы косую челку за оттопыренное ухо, Мальчиш многозначительно устремлял взгляд куда-то туда, где перед ним открывались новые горизонты, раскрывающие его силу, сексуальность, мощь, позволяющую с легкостью довлеть над другими. Возможность унижать себе подобных открывала для него целую страну приятных, полных романтизма ощущений.
— Ты веришь красным? — спросил Мальчиш, словно это стоило того, что бы будить друга в час ночи.
— Нет, — скривился Плохиш, который был привязан к Мальчишу, но никогда не был трусом.
— А я верю! Вчера видел как красный бабку Глашку за волосы и об… Что не так?
— Больно.