В тридевятом царстве, в тридесятом государстве, на хуторе Богатырская Падь, что на берегу Самого Синего Моря, затухала пятница, тринадцатое. Прошла она мирно, без эксцессов. Ничто не предвещало беды. Старик ловил неводом рыбу и, как обычно, ничего не поймал. Рыбалка давно превратилась для него в способ медитации: в окрестных водах водились только хитрожабрые Золотые Рыбки, шарахавшиеся от сетей, как частный предприниматель от налогового инспектора, да Челюсти, охотиться на которые не рекомендовалось Минздравом.
Старуха пряла свою пряжу и ткала из нее покрывало. Потом распускала его и ткала заново. Иногда она забывалась и начинала бормотать что-то о женихах, хотя по возрасту женихов ей давно уже не полагалось, да еще поминала какого-то Телемаха.
День клонился к закату. Окна в избушке Старика и Старухи сверкали, подобно бриллиантам. На крышу сыпались желуди с росшего рядом дуба. На дубу сидела Русалка и вязала из водорослей жилетку под кольчугу дядьке Черномору.
- Старуха! – крикнул Старик с берега. – Ужинать будем?