Захожу как-то в салон Лексуса. Джинсы, майка, стертые кеды. Хрен кто пошевелился. Ну а чё бы на «пацана» реагировать их величествам? Хожу, на машинки пырю. За мной только охранник следует. Подхожу к стойке. Такое ощущение, что они одновременно все сглотнули по лимону, вот ну прямо только что. Спрашиваю, можно ли директора салона ко мне позвать. Глухие. Смотрят сквозь. Ладно. Говорю по ФИО директора. «Он заааняааат» (тоже так типично растягивая букавки вякнула из-за стойки менеджерица).
— Ну ок, — говорю. — Я ему тогда сам позвоню.