В какой-то момент, я забирал сына из детсада. Денёк был не из лёгких и меня раздражало буквально всё. На любопытного боевого гнома на заднем сидении я это, понятное дело, старался не выливать - не его проблемы. Но чуял, что ещё немного - и я взбешусь от какой-нибудь мелочи типа сломанной машинки или неполного снятия штанов при попытке воспользоваться горшком. И я попытался вспомнить, как мне о проблемах на работе сообщали мои родители.
И знаешь что, приятель? Никак.
Мои родители - мать и отчим - были актёрами в провинциальном (пусть и академическом) театре. Не самый вкусный заработок, прямо скажем. Сыром в масле себя чувствовать особо не приходилось. Но я не могу вспомнить момента, чтобы проблемы на работе заставляли их срывать на мне злость. Это от проблем на работе не зависело - отчим бесился от оставленных непонятно где яблочных хвостиков вне зависимости от того, получил он роль или нет. Информировать меня о проблемах было своеобразным табу - не мои проблемы, решить я их не могу, винить меня в них тем более бесполезно.