На одной из съемных квартир был у меня сосед по подъезду, который любил прибухнуть. Пил он нечасто, но компенсировал это небывалым размахом. Закладывал он самозабвенно и от всей души. Домой брел уже в полном коматозе. За год проживания, я трижды не мог нормально выйти из квартиры, потому что мне мешало открыть дверь его спящее на моем половичке тело. Что примечательно, все три раза он валялся в подъезде со снятыми ботинками, и я все никак не мог постичь - почему? Но вот, наступило 10 мая, выходной послепраздничный день. Под дверью снова лежит бухой "подарочек", благоухает перегаром. И снова разутый. Я его тормошу:
- Эй, вставай, сомелье!
Тот с трудом продирает глаза, озирается по сторонам.
- Епт... что, опять я не дошел? Нихрена не помню... но почему-то был убежден, что я дома.
- Ну, - говорю, - как видишь. Автопилот снова сбой дал.