Когда Виталик пришёл в себя, с трудом сел и ощупал липкий от крови затылок, в подъезде никого не было. Равнодушные квадраты почтовых ящиков смотрели на него, как пауки. Многочисленными маленькими глазками-дырочками, в которых виднелись реклама, квитанции и редкие по нынешним временам газеты. Вон одна не поместилась, ордена наружу торчат. Картинка перед глазами слегка двоилась.
- Хреново-то как... - неизвестно кому тихо сказал Виталик. Потом посмотрел на измазанную кровью ладонь и вытер её о стену. Красные полоски протянулись сверху вниз, заканчиваясь у заплеванного пола, почти рядом с раскрытым рюкзаком. Из того вывалили всё, забрали ноутбук с зарядкой и кошелек. Запасная футболка была небрежно откинута в угол, там же валялись ключи от дома.
Виталик машинально хлопнул по карману, оставив кляксу на джинсах. Ну да, разумеется... Уж телефон-то - в первую очередь. Скоты. А паспорт?! Вот совсем фигово...
- Хреново... - повторил он уже сам себе. - Полный пипец.