Иду я летом с работы. Вечер, но ещё светло.
Поднимаюсь в горку знакомой дорогой и вдруг вижу - стоит у тротуара мальчик и плачет.
Небольшой такой мальчик, килограммов на шестнадцать. А я, признаться, не люблю двух вещей - это когда детишки плачут и когда в баре на мне кег заканчивается и вместо пива в кружку пена с воздухом идёт.
И вокруг никого нет.
Ну, подхожу я, соблюдая осторожность, потому что бывалые люди говорят: "Если вы нашли медвежонка, то не играйте с ним, а то придёт медведица и поиграет с вами."
Подхожу и спрашиваю:
- Мальчик, а мальчик, ты чего плачешь? Потерялся?
- А-ва-ва-ва... - говорит мальчик.
То есть да. Потерялся.