Я не читал Шекспира. Вообще ничего. Абсолютно. Начинал, поддавшись заветному «это знать надо, это классика, блять!» и тут же бросил. Неинтересно, нудно, написано тоскливым, пресным языком. Зачем мучить себя? Лишь потому, что когда-то это было относительно недурственно на фоне остальной всеобщей литературной никчёмности, и теперь вроде как стыдновато называть себя образованным человеком, не зная про то, что там было у Ромео с Джульеттой? Мне не стыдно. Совсем.
Достоевского читал в рамках школьной программы. Отвратительно, доложу я вам. Потом, уже после школы, повинуясь всё той же мантре про культурность и образованность, взял себя в руки и прочитал что-то ещё. Братьев Карамазовых вроде. Да, точно их. И вы знаете — не стал от этого прочтения ни умнее, ни лучше, ни богаче духовно. Просто зря потерянное время и лишний сор в головном отсеке, который, к счастью, довольно быстро выветрился под воздействием более ярких впечатлений, чем депрессивная рефлексия алкоголика, растянутая на тысячу страниц.
Войну и мир читал. Чуть не умер от тоски и уныния. Анну Каренину бросил где-то на середине так же из чувства самосохранения.