Дело было в году эдак 2002–ом. Я с товарищем прогуливался в начале зимы по улочкам нашего, хоть и не маленького, но до самых костей провинциального города.
Падал мелкий снежок и было уже совсем темно. Мы невероятно шиканули, купив в единственном в нашем городе крутом алкоголическом магазине Грольш и выпили его прямо на ходу.
А потом мы зашли в подвал местного питейного заведения, популярного среди неформалов, журналистов и других любителей трешово бухнуть.
Там было живенько. Знакомый патлатенький хлопец отмечал день рождения, липкие столы были сдвинуты. Кто–то брынчал на гитаре, все пили апельсиновую отвёртку. Пустых граненных стаканов на столе было штук 20, не меньше.