Писатель поднялся из-за стола. Восьмой конкурс фантастического рассказа завершился, грамоты были выданы, тёплые слова победителям произнесены. Впереди был маленький фуршет членов жюри.
К писателю застенчиво подошла молодая девушка, рассказ которой занял первое место на конкурсе. Писатель привычно улыбнулся, всем своим видом выражая заботу мэтра о подрастающей смене.
- Простите, а у вас найдётся пара минут? - застенчиво спросила девушка. - Вы для меня главный авторитет, я выросла на ваших книгах...
- Конечно-конечно, - пробормотал писатель, глядя на победительницу. Девушка была молодая и даже симпатичная. Взгляд писателя невольно скользнул по её упругой юной груди. "Тьфу ты" - подумал писатель. "Уже думать начинаю какими-то штампами..."