"Мне печаль - вместо хлеба, горе - вместо вина. Молодой? Хватит бреда! Мой удел – седина. Слезы вместо молитвы, глазом правит бельмо, И, в награду за битвы, партизана клеймо.
От контузии - к шраму, через будни бойца, Вел к победному Храму, не жалея свинца. Помню китель, портянку, помню край фронтовой. Рыл зубами землянку, ночью, полуживой.
И таких – миллионы. Было. Нынче - в земле. Часто слышу их стоны, их призывы к борьбе. …Нелегко взять на веру, что бродяга с клюкой Путь закрыл Бундесверу в схватках передовой"