Знаете, я уже давно никому никогда не говорю, что я москвичка. А всё потому, что сразу же после этого я получаю в свою сторону волны поноса, ненависти и презрительное фырканье: «Ха, ну конечно, ты же москвичка! Да тебе просто повезло».
Да, мне просто повезло родиться в Москве. Уж простите меня, дуру такую, за это. Так уж случилось, что я место рождения себе не выбирала. И моим родителям повезло родиться в Москве. И их родителям повезло. Повезло родиться в 30-е годы, потерять родных в Великую Отечественную, пройти через детский дом, нищету и голод.
Потом работать на стройке, чтобы получить квартиру. Потом отправить двух сыновей в Афганистан и Чечню. А тем, в свою очередь, повезло выжить и вернуться — вернуться с какой-то заразой, которую врачи скорой помощи отказывались лечить и бежали из квартиры. Одному повезло стать алкоголиком, а другому наркоманом, потому что они никак не могли забыть всё то, что там видели. Потом моей маме повезло потерять родителей одного за другим и брата-наркомана, который покончил с собой в том же году.