В Москве на Казанском вокзале, рядом с сидениями, есть удивительный ларек с продуктами питания. В нем сидит приветливая болтливая женщина с южным акцентом, которая каждый при приближение горячего чернявого парня, или группы джигитов, начинает странный ритуал. Под разными предлогами она пытается
сказать покупателю как можно больше слов(причем речь идет исключительно о мужчинах). Она может не положить что-то, как будто случайно забыв, или десять раз спросить, что именно хотел покупатель, или отговоривать его от этого шага. Может, наоборот, положить лишнюю еду, мотивируя тем, что она вкусная.
Каждый диалог длится 10-15 минут. Когда же к окошку подходит девочка, продавщица просто молча выдает желаемое, и отбывает в недра ларька. Парадокс?
Каждый раз, ожидая поезда, я покупаю миниральную воду у этой дамы. Я знаю, что быстро это сделать не получится. Я не просто привыкла к ее ритуалу, а наслаждаюсь им, строю различные версии. Я думаю о судьбах людей, приехавших в столицу, или родившихся в ней. И вот такая классификация у меня родилась… Это только те люди, которые меня бесят. Нет, я не говорю, что вся столица такая, есть и нормальные люди, как везде. Но эти самые смешные. Так вот…
Москвич-пиздабол. Провинциал, понаехавший около 5-10 лет назад и неплохо закрепившийся. Вечно находясь на подсосе у старших товарищей, он хочет убедить тебя в том, что представляет из себя нечто важное. Болтает всякую херню не замолкая, так что иногда тебе его хочется убить. Он-то все в этом городе знает. Он разбирается в кино, экстрасенсорике, перьевых ручках и дайвинге. Постоянно описывает каких-то воображаемых помощников и слуг. Сам работает в пыльной конторке, и часто ходит на тусовки, где кормят