Суббота. Пять утра. Выхожу из круглосуточного магазинчика на ходу засовывая бутылку за пазуху. Если бы я это сделал ещё в магазине, то может быть, ничего бы и не было.
Не прошёл и двух шагов, как слышу сзади резкий звук захлопываемых дверей автомобиля. Про свою паранойю я тут уже писал, поэтому ничего удивительного в том, что я шугнулся к стене и полез за пистолетом. На жестоких московских улицах одинокого странника могут поджидать многие неприятности.
- Сержант Белх-хр-пхыр-ых-цев! Предъявите документы!
Смотрю, два мента ко мне идут. Час от часу не легче. Неизвестно что хуже, встретить на тёмной улочке бандитов или представителей власти. Бандиты те хоть понятно. Мне их нет резона бояться. В кошелке двести рублей мелочью, а телефон такой, что ребёнок в школу постесняется взять. Отдам всё и глазом не моргну. А с ментами всё гораздо сложней.