В детской поликлинике на самом бюджетном из возможных лифтов надпись: «Не более трёх человек». Малые дети идут в довесок. Да больше просто даже по метражу не войдёт — лифт маленький.
Сажусь с двумя малыми детьми, в лифте ещё подросток. ОК. Заходит ещё дама подросткового телосложения. ОК. И вдруг… «Ой, а тут ещё место есть!» Нас придавливает к стенкам типичная мамашка с младенцем на руках. Лифт никакими сигналами не возражает, поспешно закрывается, дёргается вверх, застревает между этажами. Напоминаю: двое малых детей, подросток, две дамы — и мамашка с младенцем, который, естественно, кричит. В лифте метр на метр.
Дышать тут же становится нечем. Аварийный вызов не работает. Ну, благо мы в поликлинике, уже минут через пять стука и крика кто-то отправляется звать лифтёра. Мои дети подавлены, но терпят, я спокойно заверяю, что ничего, бывает, скоро выйдем. Дама как заведённая повторяет: «Хорошо, что моих здесь нет!», чем, конечно, очень меня радует. Подросток где-то у меня за спиной молчит — и на том спасибо. И тут вступает мамашка с младенцем: «Ой, это из-за меня, да?» Остальные не видят смысла скрывать печальную правду.