Утром лабаз открылся на полчаса позже, но из подсобки тётка сразу же выкатила три ящика розового креплёного. А на подзашибись, пахнущий кучерявой стружкой гробик с бескозырочной русской. Пиво в сей раз походу забыли, но это уже было и ни к чему.
Что пиво? Баловство одно. Надоело. Пузо пухнет, а кайфа нет.
В трёхлитровых пузатых банках, полных сливовой настойкой, на дне маячила синюшная ягода: предел мечтаний каждого, кто хоть раз брал удачу за воротник. Выпив по паре, даже пускай хоть из неприспособленной тары типа консервной банки, настоящий колдырь, а кто из нас не мечтал в глубине души быть настоящим забубённым алкашём с пороховыми перстнями, пытался выцепить заветную сливку, скользящую меж суетливых пальцев.