Дачный вечер. Солнышко плавно, малиновым блином погружается в фиолетовеющую гущу небес у горизонта, бросая теплые оранжевые блики на цветущий сад в Расторгуево. Дурманящий запах флоксовых придорожных рядов, источает предзакатные сладко-дурманящие нектары, привлекая в свои соцветия на ночевку уже вялых и заспанных шмелей. Они жужжа садятся на лепестки и еще пару раз потеребив своими лапками жирные полосатые тельца, впадают в глубокий сон, не подозревая, что их ждет пробуждение не в утренних каплях росы, а в настоящем плену, в заточении охотницы, притаившейся в этот их момент неги, в засаде, совсем не далеко от места их ухода на ночной покой.
Спрятавшись, за масштабный розовый куст, хищными глазами я наблюдала, как на ближайшем соцветии кругленький мохнатый шмель впадает в вечернюю спячку. В руках у меня была зажата пол-литровая стеклянная банка, в кармашке шорт лежал свернутый в трубку картонный листок. Птицы разразились "вечерними молитвами" отхода ко сну.
Ночная мошкара засуетилась в воздухе клубками и сбилась в летающее облако.
Пора! -решила я, выдвигаясь в сторону флоксов.