Высоко, на ледниках одинокого горного пика стоит бревенчатая хижина. В узкой расщелине она укрыта от ветров и глаз тех, кто рискнет взобраться на эти скалы. Для самых любопытных, домик кажется полуразрушенным, давно покинутым, с наростами льда на проломленной крыше. Но по ночам огонь пылает в очаге, трещит дымными сосновыми поленьями, роняет отблески, гоняет тени, иссиня чёрные на мертвенно-бледном снегу. В доме, за грубым деревянным столом сидит разказчик в черном шерстяном плаще с капюшоном, что прячет лицо в тени.
Перед ним свеча и древний портативный магнитофон, еще касетный. Давным-давно аппарат в ужасе бросил единственный за долгие годы альпинист, что решился здесь заночевать. Из динамиков тихонько зудит “AC/DC” и от этого едва различимого звука в долинах воют псы. "Highway to hell" не замолкает с наступление темноты, пусть давно развалились батарейки. Из ниоткуда берутся дрова для очага. Новый вечер - новая байка. К вящему ужасу всех, кто не успел покрепче заткнуть уши.