Наверное, писателя из меня не выйдет. Они (настоящие мастера пера) пишут на заказ, выдумывают интересные истории и главных героев (героинь), на которых потом хотят походить все ребятишки. Я так не умею. Хоть знающие люди и говорят, что стиль не плох и в газету зовут, но… Поймал себя на мысли, что это седьмая и последняя необъяснимая мрачная история, живым свидетелем которой я являюсь.
Так случилось, что все мои лютые эпизоды связаны либо с 90-ми, либо с армией. Не станет исключением и эта “байка из склепа”. Итак, 92-ой год, часть Военно-Космических Сил, северный Казахстан, где-то под Карагандой. Очень скоро домой, я и мои друзья в хорошем расположении духа.
Мы ещё не знаем, что дома нас ждёт реквием по мечте, пока мы как раз – мечтаем! То ли эйфория от скорого дембеля, то ли понимание того, что мы – “деды” (уже полгода на особом положении) и можем выспаться, когда захотим, мы вчетвером шляемся по расположению или пьём чай в дежурке. Всё как в нормальной в/ч - замполит презрительно называет “мафией”, ”духи” и “черпаки” боятся и уважают, командир части нами гордится, мы – костяк его футбольной команды.