Мне четыре года.
Поставил стул около стола, на верх взгромоздил алюминиевую крышку от стиральной машины, одним концом на спинке стула, другим на столе. И полез наверх. Видать что то в этом сопромате не срослось, крышка погнулась и я навернулся на стоящий на столе телефон. Телефон только недовольно дзынькнул, а меня с разорванной губой к врачу. Хотели зашивать, но я в своем паническом крике был очень убедителен и обошлись просто повязкой.
Мне десять лет.
Приехали в другой город на юбилей к матушкиной сестре. Взрослые за столом, выпить-закусить, разговоры,воспоминания, смех. А я слоняюсь по квартире и не знаю, куда себя приткнуть. Поиграл машинкой захваченной с собой, почитал в пятый раз "Остров сокровищ"... Скукота... И тут вспоминаю, что захватил с собой револьвер с пистонами. Пистоны? Школоте не понять. Но это вещь! Вытащил из револьвера бобину пистонов, взял хозяйскую расческу и сел на пороге комнаты бахать пистоны краем расчески-массажки. Она тяжелая, бухается классно!
Бах-бах! Бах! Грохот, небольшой дымок и запах горелой бумаги. Это вам не шанель какая-нибудь!