«Щёлк!» «Щёлк!» «Щёлк!» - пальцы автоматически, отработанными ежедневными занятиями движениями вставляют в магазин родного до боли пистолета Макарова патроны. Числом восемь. В ма-га-зин! А не в обойму, как пишут писаки, работающие в детективном жанре. Устройство кормильца-то - под носом схема висит. Вот тебе затвор, вот боевая пружина, вот выбрасыватель, вот деталь с загадочным названием «шептало». Всё ясно, как в морге.
Так, магазин – в рукоятку, пистолет – на тренчик (энто шнурок такой страховочный, чтоб не проебать волын, если кто не в курсе), и в кобуру подмышечную. Запасной магазин вооооооооот сюда, в особый кармашек…
В осиротевшей ячейке на месте своего ствола в сейфе оставляю карточку-заместитель, дежурный с противным скрипом несмазанных петель запирает сейф, и я не спеша топаю на развод. Не в ЗАГС – там мне развод предстоит лет через десять, но я об этом ещё не знаю. На другой развод – в конференц-зал (бывшая Ленинская комната), где сейчас собираются все – от постовых до замов шефа. «Театр уж полон, ложи блещут…». Кворум собрался. Самого шефа пока нет – он выдерживает истинно мхатовскую паузу. Начальник штаба, не теряя времени, монотонно забубнивает сводку происшествий по округу за прошедшие сутки. Убийства, разбои, грабежи, изнасилования, квартирные кражи, угоны… Всё нормально, всё имеет место быть… Всё обыденно…