В последнее время я искренне сочувствую нашим мужчинам. В детстве я завидовала: им было можно лазать по деревьям, прыгать по лужам, получали они на дни рожденья велосипеды и самокаты, когда ты в очередной раз распаковывала любовно выбранного бабушкой игрушечного младенца, который «даже умеет писать». А вот теперь, спустя почти 20 лет, я им сочувствую.
Им приходится жить в мире, где если ты нормальный мужик, то ты неудачник. Ведь модно быть геем, вампиром, оборотнем, на худой конец. Модно быть женоподобной тряпкой, которую все жалеют.
Если они влюбляются в кого-то, им приходится овладевать навыками чуть ли не Супермена, пытаясь найти десять различий между причёской избранницы вчера и сегодня, с расстояния в пять метров определять, какими духами от неё пахнет, и без запинки отвечать на вопрос, чем отличается «Диор» от «Кельвина Кляйна».