У меня всегда было такое чувство, что большинство сетевых антисоветчиков (которым, впрочем, не нравится и современный капитализм) жили в каком-то параллельном СССР. Потому что на месте пионерских костров у них обязательно оказывались мутные лужи, а вместо добротного кино - унылые поделки без тени живительной эротики и пряных, будоражащих воображение перестрелок - зубодробилок - расчленёнок. Я жила в одном СССР (да, были трудности и глупости, но там было вполне уютно), а вот некоторые мои собеседники - в другом. И тут на днях, перечитывая нетленку Дж.Оруэлла, которую я в своё время проглотила вместе с другими перестроечно-постперестроечными откровениями, я наконец-то поняла, где жили ярые ненавистники «кровавого Совка». А вот в этом самом 1984-м, в мире, который придумал Оруэлл. Ибо страдания Уинстона оказались до слёз родными. Как будто прочувствованный комментарий прочитала! Судите сами.
«Неужели вкус пищи всегда был таким? Он оглядел столовую. Тесный, заполненный людьми зал с низким потолком и замызганными стенами от тысяч и тысяч спин и боков. Расшатанные металлические столы и стулья стояли так плотно, что люди задевали друг друга локтями. Погнутые ложки, продавленные подносы, грубые белые кружки, жирные с въевшейся в каждую трещину грязью.