Каждый видит мир по-своему, это общеизвестный факт. Через призму своего характера, генов и прочее и прочее.
Вот я сейчас сижу, набиваю текст, и как-то так посмотрела на свои руки, пархающие над клавой и подумала. Это МОИ руки. Почему это МОИ руки? Почему они именно вот такие? Почему я это я? Мир вокруг меня, а не я вокруг мира. Почему? Почему я в этом теле? Почему я здесь и сейчас. В этом захолустном городишке на краю света, а не в Монако во дворце? Почему такое распределение непонятное по ячейкам матрицы или как там это называется?
Столько много почему на меня одну. Я знаю, что это страх маленького человека в огромном мире. Такие мысли посещают каждого хоть раз в жизни. Почему, блядь, я должна вставать сранья и бежать на работу и пахать-пахать-пахать, чтоб прокормить своих детей, и чтоб ещё накопить на всякие Турции и шмурции, а вон та вон, моя одноклассница, ни дня не проработала в этой жизни и не знает что это такое вообще - "рано вставать".
Конечно, где-то в глубинах своего подсознания я понимаю, что это все от того и потому происходит, что одни стояли в очереди за мозгами, другие за сиськами, третьи за чем-нибудь ещё...а кое-кто просто правильно выбрал родителей, ну, или супруга или супругу. Вот он, как говорится,- секрет человеческого счастия.