Очень часто, наблюдая за бомжами, копающимися в мусорных баках в поисках бутылок или ценных, по их мнению, предметов, я часто представляю себя. Без надрыва и пафоса. Когда-нибудь я останусь совсем один, и про меня все забудут – правильно сделают! Но ведь жизнь-то продолжается, и однажды я вытащу из мусорника свою первую бутылку, потом еще одну, еще и вот – полный мешок «хрусталя», который можно обменять на предметы роскоши: четвертинку хлеба, четвертинку водки и несколько сигарет. Жизнь удалась!
Наверняка среди таких же бомжей меня нарекут «Писателем» — (мой любимый персонаж в «Сталкере» Тарковского! Помните: «Я-то всю жизнь думал, что выкапываю Истину, а выкопал, простите, кучку говна! Так что поеду-ка я в свой писательский особнячок и буду там потихоньку спиваться»? Гениально! Мое будущее.) и даже будут уважать за то, что долгими зимними ночами я буду рассказывать им всякие истории из мировой классики, адаптированные под бомжий IQ. А еще меня непременно жестоко изобьют за то, что я «слишком умный и воображаю» – люди не любят выскочек!