Валька его никогда не любила, но выбора не было – куда ни плюнь, кругом одни алкаши. Вот и вышла за Задрота, как все за глаза называли Ваньку. Через год и она начала величать мужа так же. Как и положено задроту, Ванька не пил, не курил и не дрался – сидел над книгами. И работу нашел походящую — библиотекарем. Книги на работе, книги дома. К толстой Вальке интерес пропал вовсе. Да и не было его, интереса. На душе была лишь бесконечная, вязкая печаль – та, от которой все мужики на Руси пьют. Только все пьют, а он не умеет. «Так и есть – задрот. Всё верно люди говорят, так мне и надо!» — печалился он.
«А где твой задрот?» — запуская руку под Валькину юбку, спрашивал очередной кавалер.
«Всё книжки свои читает, олух» — закатывая глаза, отвечала она.
«Такой бабе нормальный мужик нужен» — продолжал следующий ухажер, раздевая её.
«Да где ж такого взять? Вы все скоты!» — стонала от удовольствия пьяная Валька.
Что ж, каждый ищет счастье, где может – кто в книгах, а кто в чужих объятиях.