Во дворе пахло подгоревшими пирогами, и стираное белье на балконах упрямо не желало сохнуть, капля разноцветным дождиком на размякший от зноя асфальт.
Духота. Июнь. Вечер.
Вдалеке, пока ещё чуть слышно, ворчала гроза.
Захочет Господь – будет вода, а нет – значит, нет.
«… и если не изменить ничего, то останется ли мир, что вокруг тебя неизменен?»
И сразу же вслед: «Sic transit… sic transit…”. И причем латиницей, именно басурманской латиницей под вспухшими от бессонницы веками.
Что делать будем, дружок?
Что делать?
Федька Шилак сидел на качелях и царапал землю расшнурованным берцем. Не было дождя две недели, не было (вот зараза!), и ямь под качелью ссохлась, сделалась серой, напоминая кусочек пустыни.