Россия - страна недорассказанных историй, недоделанных дел, недопрожитых жизней. Россия кипит от потоков безумия, пульсирующих под тонкой пленкой буржуазной реальности. Здесь все полно грязных тайн. Маленьких грязных тайн - как импозантный мужчина через столик от вас в компании анорексичной героиновой модели сделал свое состояние, которое позволяет ему небрежно-вальяжным жестом подзывать официанта, поглаживая высушенное дизайнерскими эйфоретиками девичье бедро. Он делает вид, что за его купеческими жестами кроется история успеха в американском духе, про какого-нибудь менеджера, который двадцать лет работал в офисе, потом придумал гениальную идею и тут же разбогател. Вы делаете вид, что верите ему, модель делает вид, что верит ему, официант делает вид, что верит ему, он сам делает вид, что верит себе, но все конечно знают, что никаким менеджером он не был и ничего он не изобретал, разве что додумался до хватки, с которой легче перетаскивать трупы. Вся страна, вся реальность вокруг нас выстроена на этой тщательно упакованной в претензию грязи, крови и лжи. Все надели маски. Все научились рассказывать друг другу сказки. И слушать чужие сказки с непроницаемо-участливыми лицами.
Но все всё знают. Всё понимают.