Над британской стороною ветер тучи собирает. Между Тауэром и Даунинг гордо реет Бурезовский, на кусок г..на похожий.
Он, конечно, птица тоже. Пернет громко, СМИ застонут, и в России «демократы» вдруг учуят запах денег, им такой родной и близкий.
В этой вони — жажда мести! Силу гнева, пламя страсти и гриновую халяву сразу чуят «демократы», что всегда готовы выйти на панель и пропердеться.
Журналисты встанут строем у окошка черной кассы: вдруг заплатит Бурезовский им за подлость и старанье?
Только хрен с ней, с этой бурей. Кто-то где-то воду спустит... И исчезнет Бурезовский, на кусок г..на похожий.
Вместе с ним исчезнет запах, а взволнованное стадо побредет обратно в стойло.
Так пройдет земная слава тех, кто думает что вонью можно имя заработать.
Бог – не фраер, — точно знает: из г..на конфеты делать, может, можно. Но не нужно.
Максим Ферзев (Сладкий)