Да не было никогда никакого Пушкина. Может, какой-то и был, но того, который кричал, -выпьем няня, где же кружка - буря небо мглою кроет - ты ль жива моя старушка? – не было.
Были совершенно очумевшие от собственной значимости американцы. Понаехали на Русь и давай пиздеть: вот, у нас аквапарк, диснейленд, бритни спирс, опять же, скоро народится. Силиконовая долина у нас – в каждом городе, через одну - губы, груди, все из силикона, ну а вы, русские, хули? Что у вас кроме цыган есть? Да ничего.
- А у нас Пушкин, - ответили русские. Ну, надо было же что-то отвечать: в самом деле, не матрешками же хвастаться, уже тысячу лет ими хвастаемся, сколько можно?
- Пушкин? – изумились америкосы. – Ху из ит, мазефакер?
- Ууууууу, - сказали русские, и посмотрели на американцев так, как умеют сейчас смотреть только в москве. Да и то, только женщины, и только на тех мужчин у которых нет восемнадцати маззерати, двух вилл в Испании и пятидесяти процентов акций Газпрома.