Как сейчас помню, 2 апреля 1993 года дело было. Вызвал нас декан. Шли с опаской. Как бы объяснить... Когда в аудиторию во время пары заглядывала его секретарша и говорила «на перерыве в деканат», мы обычно сразу в окна и уходили заснеженными дворами, прыгая по сугробам, как лоси высоко задирая ноги. Ибо такая просьба с вероятностью в 99% означала – хотят запрячь что-то таскать. Что-то тяжелое.
Но окна еще с зимы были заклеены, этаж четвертый, потому ничего не оставалось, как проследовать. За столом уже сидели: Сам, заведующая кафедрой, три пожилые преподавательницы, две молодые, две студентки и Вовчик. С нами тремя (Я, Леха и Стас) стало 13 человек. Папа окинул взглядом присутствующих, особенно многозначительно посмотрел на нас троих и сказал: «Мы тут подумали и выбрали вас для поездки в Америку». И снова выразительно посмотрел на нас. Я бы сделал невинный вид, но мне по маковке больно ударил потолок, до которого я подпрыгнул. Как бы поточнее выразиться... Это вот сейчас все ездят, куда хотят и куда попало. Европы исколесили, от Турции с Египтом носы воротят, Америку осваивают Южную. А в начале 90-ых по родной стране не сильно поездишь – тупо денег нет, а заграница превратилась в нечто этакое, абстрактное. При средней зарплате порядка 25 долларов — поездка в Штаты. Ну, в общем, мы знали точно: хорошие люди после смерти попадают в США, а плохие – в Сомали. Но и туда и туда точно не в этой жизни.