Почему-то среди мужчин бытует Миф о Тридцатилетних. Якобы, женщина бальзаковского возраста - полный неликвид. Окей.
Но вот еду я, к примеру, в метро, как и многие мои сограждане, и смотрю по сторонам. И падает мой взгляд на какого-нибудь мужичка. Возраст его трудноопределим из-за ранних морщин, перекошенной физиономии, дряблой прокуренной кожи и извечной небритости. Черты лица заплыли жирком. В глазах одновременно обреченность и отсутствие интеллекта, агрессия и непонимание происходящего. Живот тайком от своего хозяина вываливается из-за пояса. Толстые и короткие сосисочные пальцы с заусенцами нервно щелкают кнопочками телефона (мужчины такие дети, до старости будут играть в игры). Ботинки грязноваты и потрепаны - зачем покупать новые, если эти еще не развалились. Рядом на сиденьи примостился нелепый кейс, в худшем случае - пакет с необходимым скарбом.
И сердце у меня болит при виде такого бедолаги.