Всё наши представления о любви – иллюзия, сказка, написанная психически больными людьми. Любви, в том понимании, которое мы, начитавшись романов, вкладываем в это понятие, нет.
Человек любит только себя, и пусть он сто тысяч раз клянётся, что жить без тебя не может – он может. Потеряв тебя, он будет думать о том, что лишился регулярного секса с телом, которое нравилось ему, будет страдать от чувства собственника, как будто у него украли кошелёк с зарплатой, изводить себя, наблюдая за тем, как кто-то другой пользуется его «имуществом», но жить без твоей души ему будет легко. Без оболочки – сложно, без души – легко. Но ты ведь не оболочка, верно?