В городе +30 с хвостиком. Варёные амёбообразные люди ползают по раскалённым улицам, обливаясь потом, обмахиваясь веерами, газетками и просто собственными ладошками, выискивая осоловелыми глазами хоть какой-нибудь тенёк и сметая подчистую с прилавков всевозможные прохладительные напитки. Асфальт местами плавится. Моторы машин закипают. Дышать нечем - воздух настолько горячий и густой, что его, кажется, можно резать ножом.
Час дня, самое пекло. По проспекту Культуры мне навстречу движутся две девушки готичной внешности. На девушках наглухо застёгнутые длинные чёрные плащи и высокие сапоги. На лицах пятисантиметровый слой косметики. У одной из них на руках кожаные перчатки, а у другой волосы собраны в конский хвост и перевязаы траурной лентой с надписью "Помним. Любим. Скорбим".
Да. Помню, люблю, скорблю по тебе, Советская Психиатрия. Будь ты сейчас жива - ты бы их вылечила.