Ветер наотмашь хлестал по «Спринтеру». Казалось, еще один удар его холодной, тяжелой руки, состоящей из воды дождя и жухлых, полусгнивших листьев, и микроавтобус перевернется и упадет в обочину, так и не закончив свой маршрут на Киев.
Степан Тимофеевич, сидевший почти сразу за водителем, чувствовал какое-то родство со стихией, бушующей снаружи. Что-то внутри него отзывалось на каждый удар ветра, его глазу были приятны листья, что поднимались в воздух. Что ж, в его возрасте и с его диагнозом, уже пора более внимательно смотреть вокруг и уметь находить радость в каждом мгновении. «Это Пашка вон пусть отсыпается, после фуршета-то». Он глянул на своего молодого зама, сидевшего рядом с ним, и снова отвернулся к окошку.
Внезапно, тьма за окном озарилась вспышкой. Потом еще одной.
- А что за? – недоуменно проворчал вполголоса водитель.
Степан посмотрел через его плечо.