Не помню своего детства. Всё как в тумане. Помню только запах хлорки и эхо рыщущее в коридорах нашего бассейна. Мы с Мишей покрытые цыпками стоим на бортике испуганно озираясь на Ольгу Кировну. Она, тогда ещё совсем молодая в синей новёхонькой тренерской форме и длинным «багром» в руке.
Петров! Васечкин! Почему с утра заспанные!? Домашнее задание делали? – на ее красивом лице возникает гримаска строгости, - А ну-ка, в воду!
Бултых!
Я погружаюсь в прохладную жидкость, некоторое время отыскивая взглядом Мишу, зависшего в облаке пузырей под поверхностью соседней дорожки. Мой друг не торопится всплывать, он погружается глубже и останавливается рассматривая на кафеле пучки чьих-то волос и потерянные очки присыпанные горстью неразведенной хлорки. Мне тоже хочется погрузится к Мишке или просто замереть где-нибудь на дне до момента, когда ультразвуковой свисток тренерши положит конец тренировке.
Мишкино погружение длится недолго. Молниеносно, как трезубец Нептуна в воду погружается «багор» - длинный обмотанный пенкой шест с захватом на конце, смыкается вокруг Мишкиной шеи и тянет его наверх. От переполняющего мою грудь ужаса, я начинаю барахтаться в воде и кричать, пуская большие пузыри. И просыпаюсь…