"Отделенная от Гремячего Лога полутора тысячами километров, живет и
ночью, закованная в камень, Москва: тягуче-призывно ревут паровозные
гудки, переборами огромной гармони звучат автомобильные сирены, лязгают
визжат, скрегочут трамваи. А за Ленинским Мавзолеем, за Кремлевской
стеной, на вышнем холодном ветру, в озаренном небе трепещет и свивается
полотнище красного флага. Освещенное снизу белым накалом электрического
света, оно кипуче горит, струится, как льющаяся алая кровь. Коловертью
кружит вышний ветер, поворачивает на минуту тяжко обвисающий флаг, и он
снова взвивается, устремляясь концом то на запад, то на восток, пылает
багровым полымем восстаний, зовет на борьбу..."
- Алё, Танька! Ты не представляешь, как меня тут заебало! - услышал я бабий голос откуда-то слева. - Да нет, не на работе... седня в ночь иду, ага. Да пиздец это, а не город!!!
Заложив палец меж страниц старенького томика Шолохова, повернул голову. На соседней скамейке сидела девка в малиновом плаще, высоких сапогах и с длинными каштановыми волосами. Помотав головой, вернулся к чтению. На аллейке было так тихо до прихода этой дуры. Денек выдался на редкость дивным даже для сентября, и я коротал его за чтением, пригревшись в теплых лучах, пробивающихся сквозь прозрачную бледно-желтую листву тополей, и попивал темное пивко.