Проснулся. Попробовал встать. Получилось. Случайно не упал. Удивился. Подумал: песня может оправдать любую революцию. Выглянул на улицу. Там неуверенно, как в тумане. Разбавляю туман табачным дымом. Получается наоборот. Стадо перламуторных бизонов лениво проносится надо мною. Не обосрали бы. А то куда ж я с такими деньжищами-то?
Провожая взглядом стаю парнокопытных, я отодвигаю комнатный цветок и рискованно перевешиваюсь через подоконник. Не успел. Пока возился с цветком, они улетели (но обещали вернуться). Отпускаю, словно воздушного змея, взгляд с небес на грешную землю.
По земле идёт женщина. Женщина с коланхое в руке. Она не спеша струится татуировкой по плечу узкой тутовой улочки, со всех сторон укрытой от южного солнца. Улица настолько узка и расположена так, что солнечные лучи нервируют её своим присутствием лишь один раз в году – в 18:43:27 22 июня.