8 Марта никогда не был для меня праздником. Почему? Потому что, я всегда умираю 8-ого. Голова в тумане, мозг разрывается, желудок мутит, во рту насрали триста кошег, а волосы и нижнее белье пропитано табачным кумаром, не говоря уже про верхнее, но его я скидываю сразу, когда захожу домой утром.
Утром я, с размазанной по лицу косметикой, качаясь и опираясь на стенки, прокрадываюсь домой. Прокрадываюсь мягко сказано, потому что не шуметь не получается. Так как малого я оставляю у матери, то возвращаюсь я домой к ней. Поэтому пройти незамеченной для меня очень важно, хотя и почти невыполнимо. Иногда я даже покупаю цветы, и если на пороге она встречает меня, я дыша перегаром, протягиваю ей букет. Иногда получаю этим же букетом по морде. Потом Я бухаюсь спать, но уже через 2 часа, кесли не раньше, все начинают суетиться, пылесосить, гремить кастрюлями, будить меня и пытаться привлечь к всеобщему труду.
8-ое - это такой тяжелый день, приходят гости, а ты пытаешься не уснуть за столом, в тебя не лезет празднмчный обед, а от запаха вина тянет в уборную вытряхнуть кишки наружу. Спасает меня только цитрамон и минералка. Курить тоже категорически не рекомендуется. Иначе цитрамон окажется бессильным.