Женские романы читают все. Даже те, кто, презрительно кривя губы, утверждает, что «в руки эту гадость не берет». В руки, может, и не берет, но одним глазком, да заглядывает. Они ведь чем хороши, романы эти? Они не претендуют на нобелевскую премию и не притворяются высокой литературой. Они не прикидываются гениальными произведениями, зато дают любой женщине, даже самой затурканной дурнушке из колхоза «Красный Петух», веру в то, что и на ее улице однажды наступит праздник, из-за соседнего хлева выскочит прекрасный принц и заберет ее с собой в рай земной, где будет любить, холить, исполнять любой каприз и уестествлять на шелковых простынях раз по десять на день. Ну и, разумеется, засыплет деньгами, как наличными, так и в драгоценных камнях (наверное, обалденное ощущение, когда тебя засыпают изумрудами, рубинами и бриллиантами), и будет ежедневно дарить цветы и подавать кофе в постель.
Женщины любят сказки, особенно такие романтичные. И даже самые трезвомыслящие, вроде меня, все равно сохраняют в глубине души наивную веру в чудо. Поэтому женский любовный роман жил, жив и будет жить, в отличие от дедушки Ленина, который таки скончался, несмотря на все обещания большевиков и КПСС.