Самолёт накренился и медленно начал заходить на посадку. Гюнтер, послушно последовав надписи о необходимости пристегнуться, выглянул в иллюминатор, и увиденный им заснеженный пейзаж вызвал смешанные чувства. Ему, перспективному немецкому журналисту толстого глянцевого издания, уже не впервой выпадала возможность слетать в Москву. В предыдущие два раза Гюнтер успешно справился со своими профессиональными обязанностями, но предотлётные дни в России неизменно всё портили оба раза. В девяносто восьмом его ограбили, а в двe тысячи третьем заразили триппером. Первое и второе события вспоминались ему довольно болезненно. Как физически, так и душевно.
Поездку ему, на предмет написания статьи о широко рекламируемом по всему миру новомомодном и дорогущем, даже по московским меркам, ресторане "Сократ", заказал и оплатил журнал.
Упомянутое заведение открылось этой осенью, но побывавшие там не были теми людьми, к которым можно было бы подступиться с распросами о том, чем и как их угощали. Небольшой обед на двоих зашкаливал за десять тысяч евро.
В тёплом зале Шереметьевского аэропорта Гюнтера встречал приятель и коллега Антон - журналюга, пьяница и раздолбай, но парень весёлый и опытный.
-- Здорово, старик, - заорал Антоха, увидев собрата по перу, - как живётся-можется, фашистская твоя морда?