- Инга! – зазвенел во дворе голос мамы, отражающийся от железобетонных коробок переливами эха. – Инга, блядь, иди домой! Ужинать!
- Я не блядь, - буркнула под нос Инга, не отрываясь от своего занятия.
- Тебя мама зовёт, - сказал Витя. Как будто бы она сама не слышала.
- Ну и хуй с ней, - тихо сказала Инга, понимая, что раз зовёт – значит, уже не с ней, ушёл.
- Инга! – разорялась мама.
Инга утрамбовала мокрый песок в ведёрке и быстро перевернула, поставив на землю. Убрала ведёрко.
- Скажи, Вить, - спросила она, - почему никак не получается правильный усечённый конус?
- Не знаю … - протянул Витя.
Инга вздохнула.
- Может быть, влажность песка недостаточно высокая, и ему не хватает вязкости?