По-мо-ги-тееее!
Тишина. Хотя нет – где-то далеко бормотал трактор, да ветер зашумел в ветвях, сдувая с берез ностальгический глянец. Осень. И память. Они заманили меня в этот лес. Он был таким же, как и тридцать лет назад. Бабушкин платок, мелькающий за елкой, кривая палка, которой отец ворошит опавшие листья, потом нагибается, и поднимает над головой подберезовик на тонкой ноге.
По-мо-ги-тееее!
Никого. Еще несколько миллиметров вниз. Руки крепче сжали палку – такую же почти, как у отца. Она лежит на двух кочках, разметавших сочно-зеленые стрелы в разные стороны. Я опираюсь на нее, чтобы не уйти в топь окончательно. Дергаться бесполезно. С каждым движением я все глубже погружаюсь в ласковую жижу. Не надо было биться, пытаться выбраться сразу. Надо было выхватывать мобилу из кармана брюк. Но – все мы сильны задним умом. Теперь поздно. Труп телефона там, в другом измерении, где через несколько часов, если не повезет, будет уже мой труп.
По-мо-ги-теееее!