Терпкий запах гаританского гашиша неумолимо наполнял идеально белую сферу кабинета начальника межгалактической полиции. В кресле-качалке, стоящей в аккурат посередине комнаты, восседал неопределенного возраста гражданин с красным лицом и нахлобученой по самые брови поношенной целлофановой треуголке. Он задумчиво извлекал из носа тягучую зеленую субстанцию и ловко скручивал из нее идеального размера шарики, которые отправлял одним щелчком в мусорный контейнер, подвешенный под потолком.
— Шхомc! — неожиданно выкрикнул красномордый гражданин и бросил свежескатанным шариком в мужика, сидящего за прозрачным столом.
— Вы ебанулись так орать, Дваццон?! — выдохнув гашишные пары и выронив из рук контрабас, возмутился «мужик за столом». — Сколько вам, долбоебам, можно повторять, что ни в коем случае нельзя меня беспокоить во время мигетации! Ни в коем, блять!
— Прошу прощения, инспектор, но мне показалось, что кто-то стучит в дверь на нижнем уровне,— спокойно парировал доктор Дваццон, и вопросительно посмотрел на Шхомcа.